Les citations dans le gerbe

Les citations dans le gerbe

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des histoires oubliées, marquées d’une tracasserie intérieure qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'affection les consumer jusqu’à ne donner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première vision. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une doigt indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un événement de promenade, un résistance, une naissance. Le avenir, il vit ce fait innombrables bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'estomper près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition comparable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour arrière quantième, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange brocantage. À tout incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à inscrire ces prédictions déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine mélancolique, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son appellation de libellé, a été retrouvé sans tenue solide à cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à cocher un développement dans l'apparence même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités palpables, les toutes jeunes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements plus tard. Une suite voyance olivier d’initiales, une adresse partielle, un objet décrit de manière technique poétique mais facilement identifiable. Et nettement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette par exemple une transcription d’avenir, devenait sans délai un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses décodage d'avant. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus exclusivement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des clarivoyants de ses domaines intérieurs notamment des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un conte familial : une consultation dans un manufacture singulier où il avait trouvé une ancienne matériel à créer rouillée. Il y avait inscrit ce mot par sport, sans nous guider occasion. Le lendemain, la façade de cet ateliers s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier omniscient. Le pyrotechnie était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore de manière constructive.